Professor Gilberto Cardoso

Há dias em que o calendário do mundo parece nos cutucar o ombro, exigindo uma pausa na corrida cega dos dias. As reflexões que tradicionalmente marcam este período do ano — inspiradas nas metáforas milenares dos dois filhos convocados para a lida, na responsabilidade intransferível de cada trajetória e no esvaziamento do ego em favor do comum — dialogam profundamente com a grande filosofia existencial e com a psicologia humanista. Despojando o tema de qualquer dogmatismo e vestindo-o com a veste universal da condição humana, o que temos diante de nós é um convite radical: o exame do abismo entre o que dizemos ser e o que efetivamente fazemos. Na parábola ancestral dos dois irmãos chamados a trabalhar na vinha, a sabedoria prática desmascara uma comédia humana muito conhecida. O primeiro filho diz um "não" sonoro, tomado pela rebeldia ou pelo cansaço imediato, mas depois é picado pelo remorso, reconsidera os fatos e vai suar a camisa no canteiro. O segundo, polido e correto, p...

O sol daquela tarde caía pesado sobre a praça da matriz, onde homens de mãos calejadas e rostos marcados pelo tempo assistiam ao fim de mais um ciclo diário. No interior do templo, o eco das leituras litúrgicas do 25º Domingo do Tempo Comum trazia à tona a Parábola dos Trabalhadores da Vinha: a narrativa do proprietário que saíra à alvorada, ao meio-dia e ao crepúsculo para engajar operários, pagando a todos, ao término da jornada, a exata mesma moeda. Nos bancos de madeira polida, um murmúrio contido parecia repetir a perplexidade dos primeiros contratados: “Estes últimos trabalharam apenas uma hora, e os igualaste a nós!”. É a reação imediata da mente educada pelo cálculo estrito, acostumada a medir a existência pela lógica mercantil da troca proporcional. O senhor da vinha, contudo, desorganiza essa contabilidade fria ao deslocar a métrica do mero rendimento para a preservação da dignidade. Ao olhar para os homens que permaneceram até a última hora na praça, o texto evangélico não e...

Há dias em que a vida cotidiana se dobra sobre si mesma, exigindo uma pausa na engrenagem do tempo. Ao participar de uma celebração comunitária, a experiência do sagrado revelou-se não na imponência estética das grandes catedrais, mas no essencial da liturgia. Entre acordes simples de violão e vozes que entoavam cantos populares, tornou-se evidente uma verdade filosófica perene: o invólucro do rito é apenas a linguagem humana tentando balbuciar o inefável. Como ponderava o filósofo personalista Emmanuel Mounier, a pessoa humana realiza sua vocação interior quando se abre ao Transcendente e, nessa abertura, reencontra o sentido fundamental de sua própria existência. A liturgia daste domingo (24º Domingo do Tempo Comum) desvelou uma das páginas mais exigentes do pensamento ético e teológico ocidental. Ao ressoar o texto de Eclesiástico, que adverte sobre a tolice de guardar o rancor enquanto se busca a reconciliação, a Palavra de Deus tocou a ferida existencial da condição humana. A raiv...

Dostoiévski escreveu em Os Irmãos Karamazov que o inferno é a incapacidade de amar. Mas a vida comunitária nos revela uma nuance talvez mais cotidiana e incômoda: o inferno, muitas vezes, é a incapacidade de conversar. Quando o texto do Evangelho de Mateus nos apresenta um roteiro para a reconciliação — o irmão que peca, a conversa a sós, as testemunhas, a comunidade —, ele não está apenas redigindo um regulamento jurídico para a Igreja nascente. Está nos entregando uma autópsia da fragilidade humana e um remédio contra o nosso narcisismo. O ato de ir até o outro "em particular, a sós contigo" é de uma exigência descomunal. A reação instintiva da psique ferida é o ressentimento ou a exposição pública. A raiva nos impele a buscar aliados imediatos, espalhando a falta do outro como quem busca validação para a própria dor. Ao prescrever o diálogo a sós, Jesus força a quebra do mecanismo do tribunal do júri imaginário. Exige o confronto direto com a alteridade. Olhar no olho daqu...

 Há manhãs em que o café parece amargar não pela torra do grão, mas pelo peso da própria lucidez. Olhando a pressa diária do mundo, cada pessoa correndo para garantir o seu espaço e a sua segurança, é impossível não pensar no velho profeta Jeremias e no seu desabafo visceral. Ele tentou silenciar, tentou engolir as palavras que incomodavam a sociedade ao seu redor. Mas a Verdade, quando nos captura, não aceita ser domesticada. Ela queima. É um fogo ardente preso nos ossos, uma sedução irresistível e, quase sempre, angustiante. Dizer o que precisa ser dito, em meio a tantos silêncios comprados, custa caro. Vivemos em uma época que idolatra o conforto, o acúmulo e a vitória a qualquer preço. O nosso "bom senso" contemporâneo é exatamente o mesmo de Pedro, quando tomou Jesus à parte para repreendê-lo diante do anúncio do sofrimento. A lógica humana sussurra e, por vezes, grita em nossos ouvidos todos os dias: "Poupa-te! Protege o teu! Foge de qualquer dor!". O instinto...

 O suor frio na testa e o silêncio pesado da madrugada costumam ser os acompanhantes mais fiéis da desilusão. Há dias em que a vida não apenas desmorona, mas parece afundar em um lodo denso, onde cada tentativa de nadar para a superfície consome o resto de ar que nos resta. Nesses momentos, a traição deixa de ser um evento isolado para se tornar a régua pela qual medimos o comportamento humano. Olhamos ao redor e só enxergamos máscaras caindo, promessas quebradas e um deserto de esperança. A sensação de ser encurralado pela covardia alheia não é nova. No Evangelho de Mateus (26:47-50), há uma cena que captura essa dor com precisão cirúrgica: o Jardim do Getsêmani. Jesus, ciente do peso do momento, é abordado por Judas. O sinal combinado para a entrega não foi uma espada erguida ou um grito de guerra, mas um beijo. A armadilha do destino não veio de um inimigo declarado, mas da intimidade violada. Diante da perfídia, a resposta de Jesus corta a noite: "Amigo, a que vieste?" Es...