Professor Gilberto Cardoso

Os ventos que atravessaram o Brasil nos últimos dias não trouxeram apenas folhas secas e poeira; trouxeram a incômoda lembrança da nossa vulnerabilidade. Diante das rajadas que balançam estruturas e desordenam a rotina, o primeiro impulso humano é a rigidez: fechar as portas, tensionar os corpos e tentar resistir à força do ar. No entanto, a natureza nos ensina que o carvalho, firme e inflexível, é o primeiro a tombar, enquanto a vara de bambu se dobra, cede à tempestade e permanece de pé. Essa sabedoria da não-resistência é o coração do Aikido. Nessa arte marcial, ensina-se a nunca combater a força do oponente frontalmente. Quando o ataque surge como uma ventania, a atitude do praticante é esquivar-se suavemente, harmonizar-se com a energia do outro e redirecioná-la. É a arte de vencer sem contrapor dureza à dureza. É curioso como essa mesma mecânica da flexibilidade ecoa no Evangelho de Mateus (17, 14-20). Quando um pai desesperado traz seu filho atormentado aos discípulos e estes fr...

Chegamos ao último ato. Depois da fúria da ira, da fome da gula e da corrida da ganância, o circuito dos desvios humanos termina no silêncio. Na teologia medieval, a preguiça atendia por um nome mais denso e poético: acídia. Não era a simples pausa merecida após o trabalho, nem a preguiça gostosa de um domingo à tarde. A acídia era a atrofia da alma, a paralisia do espírito, o desinteresse profundo pela própria existência e pelo destino do outro. Se os outros pecados capitais exigem energia para queimar, a preguiça é o esfriamento total do motor. É a desistência. Na sociologia contemporânea, a acídia ressuscitou de cara nova. Ela não se parece mais com um sujeito dormindo sob a árvore; ela veste a roupa do sujeito "ocupado demais". O sociólogo Byung-Chul Han descreve com precisão a nossa Sociedade do Cansaço: fomos levados a um estado de autoexploração tão extremo que, exaustos de nós mesmos, não nos sobra um pingo de energia empática para o bem comum. A preguiça moderna é a ...

Se a luxúria busca o corpo do outro e a ganância quer o seu patrimônio, a gula faz algo ainda mais radical: ela devora o próprio mundo. Na catequese infantil, ensinaram-nos que a gula é o prato repetido no domingo, a segunda fatia de bolo fora de hora. Mas basta olhar para o mapa-múndi com um café na mão para perceber que a verdadeira gula não mora no estômago. Mora no sistema. A gula é o pecado do excesso sem propósito. É o ato de engolir não por fome, mas por ansiedade; não para se nutrir, mas para preencher um vazio que o alimento jamais conseguirá alcançar. Na sociologia contemporânea, Ulrick Beck falava sobre a "sociedade de risco", mas hoje vivemos na sociedade da obesidade sistêmica. Não apenas a biológica, mas a de dados, de consumo, de plástico e de resíduos. Devoramos giga-bytes de informação inútil por minuto, toneladas de embalagens de uso único e montanhas de roupas baratas descartadas antes da próxima estação. O guloso moderno é um bulímico cultural: consome fre...

Existem falhas humanas que o tempo e a maturidade pacificam, mas a traição não pertence a esse grupo. O perdão, tão nobre nas teorias morais e nos discursos inflamados, transforma-se em uma armadilha sutil quando aplicado a quem rasgou, friamente, um pacto de confiança. Perdoar a traição não é um ato de grandeza espiritual; é uma autorização silenciosa para a destruição da própria dignidade. A história e a literatura nos ensinaram a odiar Judas Iscariotes não apenas pelas trinta moedas de prata, mas pelo requinte da falsidade: o golpe fatal veio escondido sob o disfarce de um afeto. O beijo no rosto. O ódio ancestral direcionado a Judas nasce exatamente da compreensão de que a traição exige intimidade. Ela jamais vem do inimigo declarado; vem de quem sentava à mesma mesa, partilhava o mesmo pão e conhecia os segredos mais profundos do coração. A traição moderna carrega essa mesma chama escura. Sua atitude não nasce de um lapso momentâneo de razão, mas de uma arquitetura deliberada de e...

Se a ira explode em fogo, a luxúria consome em chama branda. Mas não se engane: o prejuízo é o mesmo. No senso comum, costuma-se limitar a luxúria aos lençóis e aos excessos da carne. Que ingenuidade. Na crônica da vida pública, a luxúria é algo muito mais vasto, sofisticado e perigoso: é a compulsão por consumir o corpo, a alma e a atenção do outro até que não reste nada além de um osso roído. Se a teologia a via como o desvio da castidade, a sociologia contemporânea a enxerga como a estética perfeita do hipercapitalismo. O sociólogo Zygmunt Bauman falava dos "amores líquidos", mas poderíamos ir além: vivemos na era dos afetos descartáveis. A luxúria é a mercantilização do desejo. É o gesto compulsivo de deslizar a tela do celular para o lado — o famoso swipe —, onde seres humanos são catalogados, apreciados por três segundos e descartados em seguida como embalagens de fast-food. O luxurioso moderno não busca a conexão; busca o estímulo contínuo para fugir do tédio de si mes...

Há dias em que a liturgia parece costurar o tempo com a delicadeza de uma avó que remenda uma colcha antiga — unindo fios de sabedoria, esperança e afeto silencioso. Neste 17º Domingo do Tempo Comum, a mesa da Palavra se cruza com a celebração do Dia de São Joaquim e Santa Ana, os avós de Jesus. É um convite perfeito para olharmos para as nossas próprias raízes e nos perguntarmos: o que realmente tem valor na nossa caminhada? A nossa jornada começa com uma escolha surpreendente. Na primeira leitura, Deus aparece ao jovem rei Salomão e lhe faz uma proposta irrecusável: ele poderia pedir qualquer coisa — riquezas, fama, vida longa ou a derrota de seus inimigos. Mas Salomão intuiu muito cedo o que a maturidade ensina a todos nós. Em vez de pedir ilusões reluzentes, fez uma prece simples: Dá ao teu servo um coração compreensivo, capaz de discernir o bem e o mal. Sem a sabedoria para amar e governar a própria vida, todo o resto não passa de poeira ao vento. Salomão escolheu a capacidade de ...